Le coin des poètes : Obtenir la religion, Sitka Sound, Buckle My Shoe, Ojo Caliente, Curtains of Night

Voici le dernier volet de Poet's Corner, présenté par l'EPIC Poetry Group, basé à Edmonds.

Obtenir la religion

Cet enfant de grenouille, de cerf et de pierre

je ne peux qu'avoir confiance qu'elle est en sécurité ;

cette sirène terrestre ne le saura pas encore

dont le doigt lui caresse le visage.

Et moi, sa mère nouveau-née,

doit capituler devant le temps et attendre -

combien de temps - pour entendre sa voix inconnue

dites : « n'était-ce pas un tour ? »

Ce soir, dans des draps d'hôpital propres,

nous fermons les yeux sombres dans la pénombre,

des étrangers liés pour toujours,

c'est nul pour la foi.

Susan Pittman

~ ~ ~ ~

Son Sitka

Le grand-oncle Peter a tiré tellement de saumons

c'est à cause de ces eaux qu'ils ont donné son nom à la ville.

Maintenant, ma fille filandreuse enfonce une tige dans sa hanche

et enroule une autre morue-lingue à grosse mâchoire.

Son bâton cambre le même son fertile

mes grands-mères ont traversé sur de vrais bateaux à vapeur,

échangeant leurs éducations émancipées

pour les canoës au clair de lune et les randonnées entre amis.

Mon frère la soutient pendant qu'elle tire

stable contre tout le passage intérieur.

Il ramasse la chose, son cinquième et des trèfles

sa tête bombée. Elle ne détourne pas le regard.

De l’autre côté de cette crique, ma mère est née.

Au-dessus de cette montagne, papa a perfectionné son tir.

Et si loin, les souvenirs pourraient être des rêves,

J'ai dîné avec les employés de la conserverie de grand-père.

Son sixième. Un peu d'Alaska en elle après tout,

personne ne dit à voix haute, vu les chaussures violettes,

les écouteurs, les miles de fidélisation.

Nous nous dirigeons en ville vers la place FedEx.

Elle veut un festin sous les érables de la Nouvelle-Angleterre,

avec une tarte aux myrtilles de chez moi.

Sa meilleure amie dans le public ; sa soeur

pour corroboration. Son histoire devant elle.

Susan Pittman

~ ~ ~ ~

Boucle ma chaussure

Un canapé usagé, noir comme le chat qui fait la sieste,

et un solo de piano pendant une longue partie de la nuit.

Deux baisers ouverts, deux tasses de thé à la menthe poivrée,

des listes de chevet qui numérotent les rêves.

Trois, quatre bébé dans le berceau, il rigole par terre

et un sèche-linge chaud, plein de peluches et confortable.

Quatre, trois, trop de bouteilles de shampoing,

qui a pris mon mascara et où sont les clés ?

Trois, deux sur le canapé en train de regarder des films

avec Ben et Jerry. Elle bat des ailes et vole.

De retour à une heure du matin,

Le piano tambourine fort, sans objection.

Susan Pittman

~ ~ ~ ~

Oeil brûlant

Pour deux cents par jour, plus les repas,

Je peux ramener mes responsabilités dans la même soie de lithium

d'eau de montagne fumante où les Tewa payaient autrefois

avec seulement leur droit d'aînesse, pour faire la paix et rendre grâce.

De faibles nuages ​​de vapeur pendent à la surface,

réticent à s'élever dans ce qui a entrecoupé des falaises ocres de congères glacées

ce prisme la lumière du matin. J'inspire et dissout

dans une paix provisoire qui s'appuie sur des excuses insuffisantes.

Une femme Tewa, dont la démarche est également prudente avec l'âge,

et sa fille, forte comme la mienne, se baignait peut-être ensemble

après une journée de voyage ou de culte, et leurs descendants vivent

dans le pueblo au-dessus de la crête, et nettoyer nos chambres,

peut-être, pendant que nous trempons.

Susan Pittman

~ ~ ~ ~

Rideaux De Nuit

"Ce n'est un secret pour personne que la musique bluegrass est synonyme de solitude."

Wayne Erbsen, Association du pâturin de la vallée de l'Hudson

"Je me souviens de ton amour dans mes prières" William S. Hayes

Quand les rideaux de la nuit sont tirés par les étoiles,

et la belle lune saute dans le ciel,

ma mère m'a chanté avant de me coucher.

Une jolie photo, mais j'ai entendu le triste

sous mon oreiller plat, avant de m'endormir.

C'était la même chanson que son père lui chantait dans les années 30

quand elle grandissait avec une vision de la dépression

de perte à chaque coin de rue, mais rien, un pot de flocons d'avoine

tu ne pouvais pas retenir, tant que tu ne te plaignais pas.